È un giorno come gli altri. Mi finisce tra le mani, forse non accidentalmente, un vecchio blocchetto di carta sottile. La copertina è gialla, i segni del tempo sono impietosi, il tempo passato dall’ultima volta che l’ho tenuto tra le mani è impietoso. Le date appuntate scrupolosamente su i suoi fogli mi riportano a passeggiate in tua compagnia. Poco importa se non eri sempre la stessa persona. Se non sei mai la stessa persona. Anche quello che disegnava e viveva sulla punta del lapis non è più la stessa persona. Rimangono raccolti insieme questi foglietti, non so perché non si siano dispersi. Sono rimasti insieme. 60 foglietti è il nome del loro ricordo, ora devo metterli da parte nuovamente, anche se non sono davvero sessanta non è più possibile che se ne aggiungano degli altri.